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Malédictions – Extrait

Warhammer Horror Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

UN EXTRAIT DE

MALÉDICTIONS

Dans le warp, seuls les morts ont le droit de rêver.

— Ce n’est pas ta plus belle œuvre.

Marcus jette un regard à son frère, les paupières à demi baissées. Ses nouveaux filtres brouillent ses optiques tertiaires au point qu’elles paraissent voilées par la cataracte. Il ne voit plus qu’un éclaté d’images-pix en haute résolution, encadré par le défilement d’une éternité de mathématiques parallactiques qui vont s’ajouter aux informations déjà stockées. Cette vision morcelée lui donne la migraine.

Des données. Encore des données. Toujours plus de données. Destinées à être transmises à la prochaine génération, puis à celle qui la suivra, préservées sous forme de hiéroglyphes alphanumériques et d’hymnes computationnels. Mais leurs réceptacles ? Ceux qui les gardent, tels des bergers attentifs ? Ils ne sont rien de plus que des circuits interchangeables, anonymes, impersonnels, sans aucune importance, à part celle de leur fonction. Cette notion lui fait horreur.

— La bonne lame fait le bon rituel, répond Cornélius.

Il a une voix claire de ténor, un timbre de jeune homme, qui tire Marcus de sa mélancolie.

Il hausse les épaules et observe son frère, occupé à dépouiller son visage de son épiderme. Il documente l’opération, soignée et précise. Cornélius a toujours eu la main la plus sûre, la plus habile.

— Je ne comprends pas bien la nécessité de tout ça, commente Marcus dans un souffle. La peau est poreuse. Nous avons la technologie des microfilaments. Je… C’est d’une telle inefficacité, Cornélius.

— Le rituel, Marcus. C’est une question de rituel.

L’Omnimessie lui-même perdrait patience devant la componction de Cornélius.

— C’est une perte de temps. Nous devrions nous préparer pour le Népenthès.

Il s’interrompt. Ce nom lui donne le frisson. Les histoires que l’on raconte au sujet de ce vaisseau, de ce que recèlent ses entrailles, de ce qui s’est passé, de ce qu’ils lui ont fait…

— Pour l’arrivée du Népenthès. Nous devrions expérimenter. Faire quelque chose d’utile !

— Nous avons fait tout ce dont nous avions besoin. Nous sommes là, non ? Si nous avions échoué, Vélès ne nous aurait pas accordé cette faveur. Nous serions encore à fond de cale, à transpirer sur de menus calculs sans importance.

Ça, ça n’a pas changé, songe Marcus aigrement. Ils pourrissent toujours dans les tréfonds du vaisseau, consignés dans le plus petit des laboratoires, oubliés de tous. Il fait jouer ses doigts, observe que les fluides forment des caillots dans les veines de ses poignets. Et pour la centième fois peut-être, Marcus se souvient qu’il n’est plus qu’un vieil homme, à présent.

Ils ont menti. Ils prétendaient que l’éternité résidait au cœur de la machine, mais il n’y avait rien. Rien d’autre que la rouille, la déliquescence et la ruine. Le Népenthès pourrait tout changer.

— Je me demande s’il est aussi beau dans la réalité.

Cornélius pousse un soupir. Il a les joues rougies par la chaleur. À cause de ses recherches, ils doivent maintenir une écœurante atmosphère d’humidité. La spécialité de Cornélius est l’étude de la microfaune ; elle complémente le domaine d’expertise de Marcus, sa fascination pour les matériaux monolithiques.

— S’il date vraiment du Moyen-Âge technologique, j’en doute. Toutes ces notions étaient si neuves pour l’humanité. Ses créateurs n’ont probablement pas pris le temps de songer à l’esthétique.

Marcus se lève subitement, agacé. Le romantisme de son frère a quelque chose d’horripilant. Il fait jouer ses épaules, d’abord l’une, puis l’autre, puis active la matrice prosthétique nichée dans sa région lombaire, en adoptant ce qu’il suppose être l’équivalent d’une sorte de posture de menace animale.

— Tu présumes trop de ce qui n’est probablement qu’une abomination morte depuis des années.

— Ton cœur ne recèle pas une once de poésie.

Un long soupir, précisément modulé pour l’irriter.

— J’en ai plusieurs, des cœurs, riposte Marcus. Il y en a forcément un qui est capable de percevoir la poésie.

Son frère ne répond rien. Il lui adresse un sourire en coin avant de fixer le respirateur à son crâne dénudé.

— Tu es conscient que si le magos l’apprend, nous serons catalogués comme traîtres. On nous accusera d’être des hereteks. Il n’y a plus de retour en arrière à présent, murmure Cornélius d’une voix étouffée.

Marcus imagine la métamorphose qui s’enclenche sous le masque. Le larynx, les nerfs somatiques, les sinus, les fonctions visuelles et auditives. Tout cela, ausculté, modifié, déconstruit et remanié de toutes les manières requises, commandé par une bibliothèque d’algorithmes heuristiques destinée à optimiser les futurs transferts de données à destination du cerveau.

— Nous ne faisons qu’accomplir notre devoir. Nous avons identifié une menace potentielle. Nous prenons les mesures nécessaires pour en disposer.

C’est un menuet familier. Argumentation, contre-argumentation, réitérées si souvent que c’est devenu un réflexe.

— Personne ne pourra nous reprocher d’avoir préféré attendre d’être sûrs de la légitimité de nos affirmations, j’en suis certain.

Son frère l’écoute sans rien dire.

— Et si nous avons raison, tu envisagerais de la laisser seule dans les ténèbres encore des milliers d’années ? Elle nous a appelés. Elle nous a suppliés de la retrouver. Après tout ce temps, à présent que nous sommes si proches du but, tu voudrais tourner les talons et l’abandonner ?

En six enjambées, il traverse le laboratoire pour rejoindre Cornélius. Ce dernier est plus jeune et bien plus grand que lui. Il a de longs membres pareils à ceux d’une marionnette et un thorax formé d’un double torse, l’un organique, l’autre totalement synthétique. Il pose la main sur l’épaule de son frère.

— Peut-être que nous ne trouverons rien, reprend Marcus d’une voix si basse qu’elle n’est qu’un murmure. Mais il est également possible qu’elle soit encore en vie dans ce vaisseau et qu’elle nous attende. Notre madone de chair et de mécanique. Peux-tu imaginer, ô mon frère, quels secrets nous livreront ses ossements ?

L’immense ombre du magos Vélès Corvinus s’étire derrière lui dans le prolongement de sa cape rouge bordeaux. Ses subordonnés ne le quittent pas du regard. Leurs organes augmentiques agissent en parfaite harmonie, dans un clac clac clac arythmique de pièces mobiles, leurs récepteurs télémétriques sont à l’affût des humeurs de leur maître. Au fil des années, ils ont appris à se méfier de ses fluctuations émotionnelles.

— Il n’y a que du vide, ici.

La voix du magos siffle et se répercute dans son respirateur qui lui confère une résonance monstrueuse. Le diaphragme de ses oculaires se dilate tandis que ses pupilles se fixent sur le visage de Cornélius.

Ou du moins, c’est ce que les récepteurs pix de Cornélius lui laissent penser. Il n’en est pas certain. Cette nouvelle réalité, bien que transcendantale, lui donne le vertige. Son système limbique n’est pas encore convaincu des avantages de sa récente mutilation. Ses circuits neuronaux se rebellent contre l’obscurité, la présence de l’espace négatif dans lequel ses chimiorécepteurs tenaient conseil, naguère, dans l’antichambre de son néocortex, et lui décrivaient le monde par un staccato d’impulsions électriques. Ils ont été détrônés, supplantés par la technologie, et son cerveau, cette masse de tissus atrophiés et de circonvolutions repliées, son cerveau n’est pas content.

— Il s’agit de nos meilleures estimations. La continuité temporelle n’a pas vraiment cours dans l’Immaterium, et de plus, le vaisseau…

— Assez.

Cornélius se tait.

— En tenant compte de la marge d’erreur, quel serait votre pronostic à l’instant T ?

Cornélius ouvre ses fichiers d’enregistrement et les tableaux de données envahissent son champ de vision. Les théorèmes mathématiques pirouettent entre les probabilités tandis qu’il consulte ses cartes stellaires. Les rapports des boîtes noires se transcrivent en hiéroglyphes de sodium. Et derrière tout cela, sa voix, son chant qui l’appelle.

— Selon nos archives, le Népenthès serait en transit depuis… le Moyen-Âge technologique.

— Ne serait-il pas plus sage de signaler cette affaire à l’Adeptus Astartes ? Une compagnie d’Ultramarines se trouve justement stationnée sur un monde-ruche, à un petit système solaire d’ici seulement. Ils ne mettraient pas longtemps à arriver.

La voix qui vient de s’élever est basse et pleine de déférence, mais il n’y a qu’un idiot comme Vélès pour confondre ces intonations obséquieuses avec de la sincérité.

La peste soit de ce maudit technaugure ! songe Cornélius que cette intervention a brutalement tiré de ses calculs. C’est à cause de lui qu’ils ont manqué leur précédente fenêtre d’opportunité. Et celle d’avant également. Dix ans, et Lupus Agelastus leur a mis des bâtons dans les roues à chaque occasion, utilisant le protocole et la législation comme des armes. Il a le bon sens des lâches. Si la rapacité de Vélès ne s’en était pas mêlée, cette mission aurait été tuée dans l’œuf, comme les autres.

Et même là…

— Nous n’avons pas le temps, rétorque Cornélius.

Il a modulé ses intonations et activé une macro pour réguler sa production de cortisol. Il n’est pas en colère. Pas encore. Mais il doit prendre des précautions. Le cerveau reptilien est sans foi ni loi ; il réagit comme bon lui semble. Il ne lui en faudrait pas beaucoup, après toutes ces années, pour prendre le mors aux dents. Et un faux pas pourrait s’avérer plus dommageable pour les deux frères et leur projet que toutes les chausse-trapes imaginées par Lupus. Alors Cornélius inspire profondément, puis souffle longuement. Il enregistre l’intervalle pour en faire une boucle qu’il relie à ses fonctions respiratoires.

— Selon nos lexmécaniciens, nous disposons de seize heures, au mieux. Moins que cela si nous intégrons l’instabilité intrinsèque du warp. Magos, je vous le demande instamment. Basez-vous sur la logique. Ne tenez pas compte des objections d’Agelastus. Si nous attendons les Astartes, ce vaisseau…

— Ce space hulk, génétor. J’aimerais que vous cessiez de faire mine d’ignorer qu’il s’agit d’une épave en perdition, à la dérive dans le warp depuis des siècles. Il existe un terme précis pour ce genre d’objets. On appelle cela un space hulk, et les précédents démontrent que…

— Ce vaisseau est totalement fonctionnel.

— Comme de nombreux space hulks, si l’on en croit les rapports.

— Et que voudriez-vous que nous fassions, Agelastus ?

La mâchoire crispée, Cornélius se tourne vers son adversaire. Les plans les mieux conçus avortent bien souvent par la faute d’une opposition et la chair trouve toujours le moyen de s’exprimer.

— Cette occasion ne se reproduira pas. La parabole de la trajectoire du Népenthès est éloquente. Si nous ne saisissons pas notre chance cette fois-ci, nous ne reverrons pas ce vaisseau de notre vie. Il s’écoulera un millénaire avant sa réapparition dans l’espace réel, et alors nous ne serons plus que des déchets.

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Warhammer Horror
Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2020 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Maledictions.
Traduit de l’Anglais par : Nathalie Huet (récits originaux de Malédictions), Félix Huet (Le Journal de la Colonelle)
Illustration de couverture : Rachel Williams.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2020.

Malédictions © Copyright Games Workshop Limited 2020. Malédictions, Warhammer Horror, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals, Space Marine, 40K, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Février 2020

ISBN 13 : 978-1-78999-880-1

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

Pour en savoir plus sur la gamme Warhammer Horror visitez :
blacklibrary.com/France

Plus d’informations sur Games Workshop et sur le monde de Warhammer 40,000 :
games-workshop.com

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Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Royaume-Uni (« Black Library ») ; et (2) l’acheteur d’un livre numérique à partir du site web de Black Library (« vous/votre/vos ») (conjointement, « les parties »)

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